***

Мотоцикл вылетел из-за угла. Резко взвизгнули в прохладном воздухе тормоза. 
Мотоцикл остановился за секунду до столкновения. Испуганные глаза водительницы,
ее почти секундное колебание - стоит ли извиняться? - и ее мгновенное решение
продолжать путь... Ведь это мучительно для ветра, оставаться на месте, правда? 
Сильная рука оттащила ее на край тротуара. И голос такой теплый: 
- С тобой все в порядке?
В порядке? А что, собственно, может быть не впорядке? Ветер скользит по щеке, 
улетает прочь - шлейфом за затихающим вдали звуком двигателя. Разве может ветер
причинить боль _ей_?! 
Он не понял ее взгляда: - Умчалась, даже не извинилась, - ворчливый голос в 
сторону удаляющейся мотоциклистки, - Это же надо! Я запомню номер, и... 
- Не стоит, - Девушка смотрела на землю, не поднимая глаза на своего спутника 
(и чего это она вдруг застеснялась?), - Он просто замечтался, вот и все... 
- Он?! По-моему, это была девушка. 
В самом деле, почему "он"? Улыбка в уголках тонких губ. Так привычней. Но 
почему? 
Гонщик на мотоцикле. Единое - человек и машина. Одна душа на двоих - ветер, 
крыльями распахнутый за спиной. Этой душе не нужно тело, лишь желание двигаться
вперед, захлебываясь невесомыми каплями осеннего тумана. Пронзительная жажда 
свободы. Страх не догнать, почувствовать между пальцев только серый туман, 
край одежды ускользающего прозрения... 
Но разве догнать возможно? 
... за секунду до столкновения. В шаге от пустоты, что могла бы настигнуть ее, 
вот-вот. Только миг - краски становятся яркими, так, что больно глазам, больше 
чем звук, осязание, видимость мира в последние дни умирающей осени. И, кажется 
вот он, смысл всей жизни. Причем не только твоей, но и всего остального мира 
тоже. Вот уже тонкие белые пальцы, протянуты вперёд - коснуться, узнать. Понять
и поверить, что не сон. Что было, нет, есть что-то там позади, среди 
теней-призраков в обнаженных осенних ветках... 
Сильная рука тянула за собой, прогоняя всякое желание сопротивляться. Ведь так 
просто, так легко сдаться в плен кому-то такому уверенному и сильному. Так 
просто следовать, а не вести. Так спокойно, когда твой мир - пространство меж 
его ладоней. Но было же по-другому. 
Бесконечная - насколько хватит глаз - сине-зелёная гладь. Стихия разомлевшая 
на весеннем солнышке - тихие волны, ласкающие песок. И каждая капелька этого 
океана - клеточка тела, частичка сердца. Сердца, бьющегося у тебя в груди. 
Зеленоватые волны и лёгкие облака в высоком небе. Только у самого горизонта 
затерялся крохотный белый парус - любимая игрушка для волны и ветра... 
Всё такой же тёплый голос, даже наверное чуть более заботливый: 
- Ты уверена, что всё хорошо? Мне что-то совсем не нравятся твои глаза. 
Широкая ладонь привычно обнимает за плечи. "Наверное, нужно ответить что-то. 
Он так заботится обо мне." 
- Ты уж слишком со мной... возишься, - неуклюже, с заминкой, глаза опущены. 
"Да что же такое! Я ведь никогда не стеснялась его!" 
- Я же люблю тебя. 
Как странно, сколько раз он уже говорил ей это. И ровно столько же она отвечала
ему, словно тихое эхо. И было легко, тепло и уютно от этого "люблю"... 
...за секунду до столкновения, в тот миг, когда время дрогнуло и сошло на 
секунду с накатанной колеи, когда ей позволено было заглянуть за плотную 
занавеску осеннего тумана - яркая вспышка, раскалённая игла в сердце и влажная 
прохлада морского воздуха. Голос скрипки - странная песня, не поймёшь сразу: 
рыдает или ликует - перехватило дыхание от нового, неизвестного прежде чувства.
Сердце вот-вот разорвётся на мелкие капельки влаги в осеннем воздухе. Тонкие 
белые пальцы тянутся, хотят поймать невесомый плащ улетающего ветра... 
"Подожди... Остановись на секунду... Я вспомню - дай лишь догнать тебя..." Это 
мучительно для ветра - оставаться на месте... 
Сильная рука тянет за собой. Слово застывшее на губах, и от него пересохло во 
рту, а если скажешь - оно заскрипит на зубах горькими песчинками. И отчего-то 
так жарко, словно в пустыне и ни капли влаги. Она умрёт здесь от жажды в 
тёплом, уютном безветрии... 
Случайный прохожий и обычный вроде вопрос: "не подскажите, который час?" - только 
сейчас поняла, глядя на золотой циферблат, что вот уже минут пять глядит вслед 
давно улетевшему мгновению. А секундная стрелка не ждёт, всё так же неумолимо 
и беззаботно бежит по кругу, и изящные золотые часики услужливо выстукивают 
"забудь"... 
Тонкие белые пальцы сжали широкую ладонь, когда прилипшее к губам слово, 
наконец обрело звук. 
"Ничего, - спокойно и, до обидного, повседневно - и в пустынях живут люди." 

 2 января 2001
(с)Тasha